Quatro de novembro

Amigos, o que vivemos naquele sábado foi espantoso. Primeiro, a cidade, colorida de verde, branco e grená, a mais bela das combinações cromáticas. Depois, o estádio, com a tempestade de bandeiras, uma atmosfera que parecia de um sonho – e era mesmo.

O sonho de todos nós, os tricolores vivos, doentes e mortos. Sim, porque os vivos saíram de suas casas, os doentes de suas camas e os mortos de suas tumbas. Afinal, quando o Fluminense precisa de número, acontece o suave milagre, e todos sobem as rampas sagradas do Maracanã.

E foi uma noite especial. Nossa vitória não foi como as outras. Os últimos campeões da Copa Libertadores, todos eles, tiveram seus méritos, mas convenhamos: eles conquistaram a taça na força bruta, apelando, com times biônicos, artificiais, comprados com fortunas incalculáveis. Com uma exceção: o Fluminense.

O Fluminense foi campeão da América com meio time de jogadores formados na própria base, sem um orçamento gigante, sem atalho, sem macete. Não ganhamos com um exército de mercenários, não!, vencemos com homens que escolheram tatuar as três cores no coração.

Dizia eu que nossa vitória não foi como as outras. Não foi mesmo: nosso épico triunfo foi lentamente construído, foi na verdade um trabalho de gerações inteiras de tricolores. Ou alguém ousaria dizer que o saudoso Ximbica não fez parte da glória eterna do Fluminense?

Nós merecíamos uma conquista tão espetacular quanto possível. Não bastava ganhar a Copa. Era necessário ser campeão dentro do Maracanã, contra o colossal Boca Juniors, com o gol do título, um dos mais belos da história do esporte, marcado por um dos nossos meninos.

Se você comemora os dias santos, feliz quatro de novembro!

Se você não é tricolor, bom… azar o seu!

PCFilho