O campo pequeno

Amigos, no último sábado, fui a Álvaro Chaves. Assisti ao segundo tempo de um jogo dos juniores, entre Fluminense e Bangu, que ocorreu no antigo Estádio das Laranjeiras, atual Estádio Presidente Manoel Schwartz. Não resisto à tentação de fazer a apologia do campo pequeno. Ele apresenta vantagens consideráveis: antes de mais nada, é lírico, aconchegante e cálido como um galinheiro. Um paralelo entre Laranjeiras e Maracanã nos ensinará muita coisa. No Maracanã, há entre nós e o jogo uma distância irredutível. Todas as nossas relações com a partida são modificadas. De fato: que espécie de élan, de glorioso espasmo, de furiosa adesão podemos ter, se tudo é tão vago, longínquo e utópico? Insisto, amigos: a distância desumaniza os fatos, retirando das criaturas muito do seu conteúdo poético e dramático. Já no campo pequeno, todos os caminhos estão abertos para a emoção direta e integral. Em Álvaro Chaves, tudo se torna mais próximo, íntimo, fraterno e tangível. No Mário Filho, a paisagem fica de fora, excluída, barrada. No Manoel Schwartz, nós sentimos a presença do morro, do céu e do horizonte. Os cheiros rompem, invadem e assaltam. No Maracanã, não há cor. Ou melhor: as cores perdem a sua identidade. Por exemplo: visto do Maior do Mundo, o verde do Corcovado nunca foi verde, nem aqui, nem na China - é, quando muito, um violeta suspeito, um violeta desonesto. Em Laranjeiras, o verde é taxativo, insofismável e frenético. O jogo entre os meninos de Fluminense e Bangu não passou de uma pelada. Mas valeu-nos a paisagem, com o céu por cima, céu tão cordial e sensível, no seu azul exasperado.

Por outro lado, nossa relação com o jogo e os jogadores torna-se mais densa, comovida e lírica. Ah, como são bons os jogos no campo pequeno, com a torcida ali pertinho, quase encostando nos craques que encharcam as camisas! Não há, entre nós e o campo, entre nós e o jogo, nenhum limite, nenhuma fronteira. Vivemos a partida de uma maneira ao mesmo tempo dilacerada e voluptuosa. Escrevi "pelada" acima, mas me corrijo: pelada coisa nenhuma! O jogo dos garotos tricolores e bangüenses, assistido ali de perto, cara a cara com os jogadores, comoveu a platéia como uma partida de Copa do Mundo! Tudo adquire uma dimensão insuspeitada e terrível! Um mero arremesso lateral produz um impacto histórico. Descobrem-se coisas do arco da velha. Por exemplo: um dos garotos não suava feito gente. Pendia-lhe do pescoço uma espécie de gosma, de visgo, de espuma elástica, como nos cavalos cansados. Nós sempre ouvimos falar em "suar a camisa". No Maracanã, a transpiração mais abundante é remota e platônica. Em Laranjeiras, é suor mesmo, grosso e irrefutável como óleo ou como apavorante espuma. Podemos perceber o esforço dos jogadores até pelo olfato. Amigos, eis outra superioridade do campo pequeno: o cheiro! O cheiro, que não existe no estádio colossal, confere ao futebol uma outra dimensão, uma outra grandeza, uma outra dramaticidade. É importante ressaltar também a brisa de Álvaro Chaves. Ela é deliciosa! Há poucos lugares no mundo em que eu me sinto tão bem quanto na nossa aristocrática sede. E aquela brisa tem papel importante nessa minha confortável sensação. Essa brisa trata de transportar o odor dos craques aos quatro cantos das Laranjeiras. E então o torcedor tem a certeza sublime de que não está sendo enganado. Percebe-se pelo olfato que não há marmelada: os jogadores estão realmente suando a camisa, aos borbotões.

E não é só. Essa nitidez, essa visibilidade, essa luz minuciosa de campo pequeno coloca a cara do jogador num violento e cínico primeiro plano. Nós temos dos craques a imagem retocada dos retratos. Mas no esporte o jogador substitui o rosto oficial pelo autêntico: é cara secreta e real, que enfim se liberta, se impõe, se contrai e grita. O futebol no campo pequeno é outro futebol, amigos, é outro futebol!

O segundo tempo iniciou-se empatado em 1 a 1, com o Fluminense atacando para o gol da rua Pinheiro Machado. Os visitantes abusados enfiaram o segundo gol logo no começo, mas os garotos tricolores foram bravos. Ferreira, nosso camisa 7, fez o gol olímpico, direto do escanteio! E Léo, nosso camisa 11, virou o jogo, chutando após arrancada feérica pelo flanco esquerdo. Eu disse que não havia sido uma pelada! Foi uma autêntica partida de Copa do Mundo, jogada no pequeno e sagrado gramado das Laranjeiras.

PC

(inspiração na crônica "Nero Jones", de Nelson Rodrigues, publicada na Manchete Esportiva de 24/12/1955)